Es ist ein schwüler Juliabend in Bremen, und draußen über dem Viertel hängt dieses schwere, violette Licht, das meistens ein Gewitter ankündigt. Ich sitze am Küchentisch, Zwetschge schnurrt unregelmäßig auf dem Fensterbrett, und vor mir liegen ein paar verblühte Anemonen, die ich heute Abend aus dem Laden mitgenommen habe. Eigentlich wollte ich nur mein Moleskine aufschlagen – dieses kleine A5-Notizbuch mit seinen 148 x 210 mm, das inzwischen mein treuester Begleiter geworden ist –, aber ich merkte, dass ich keinen Ort hatte, an dem ich meine Gedanken und die schamanischen Hausaufgaben aus dem Online-Programm wirklich „abstellen“ konnte.
Wenn der Platz fehlt, aber die Seele Raum braucht
Seit ich im Februar 2026 mit diesem einjährigen Programm angefangen habe, merke ich, wie sehr sich mein Bedürfnis nach einem festen Ankerpunkt verändert hat. In einer 52-Quadratmeter-Wohnung im Bremer Altbau ist das gar nicht so einfach. Die Decken sind zwar herrlich hoch, stolze 3,20 Meter, aber der Bodenraum ist begrenzt. Überall stehen Regale mit alten Vasen, meine Mutter Ingrids Erbstücke und natürlich Zwetschges Kratzbaum.
Ich hatte anfangs die Vorstellung, ich bräuchte einen dieser riesigen, schweren Tische, wie man sie in den schamanischen Büchern sieht. Voller Kristalle, Federn und riesiger Trommeln. Aber die Realität ist: Wenn ich versuche, einen festen Platz für meine Spiritualität zu erzwingen, der den Energiefluss in meiner kleinen Wohnung blockiert, dann fühle ich mich eher eingeengt als befreit. Es hat eine Weile gedauert, bis ich verstanden habe, dass ein Altar kein Tempel sein muss, sondern ein Werkzeug – genau wie meine Rosenschere im Laden.
Die vier Elemente auf ein paar Quadratzentimetern
Für mich als Floristin war klar, dass mein Altar mit der Erde verbunden sein muss. Ich arbeite den ganzen Tag mit den Händen in Wasser und Erde, und das wollte ich auch zu Hause spüren. Aber wie bringt man den Wald in eine Altbauwohnung? Ich habe mich für eine schlichte Tonschale entschieden, die ich mit Sand von der Weser gefüllt habe. Das ist meine Basis.
Dazu kommen die vier Elemente, ganz unaufgeregt:
- Erde: Die Tonschale und oft ein Stein, den ich beim Spaziergang gefunden habe.
- Luft: Ein kleiner Eukalyptuszweig oder ein selbst gebundenes Rauchbündel aus Beifuß.
- Feuer: Eine schlichte Bienenwachskerze, deren Duft mich sofort beruhigt.
- Wasser: Ein kleines Glasgefäß, das ich jeden Morgen frisch fülle.
Inzwischen liegen 24 gepresste Blüten zwischen den Seiten meines Tagebuchs. Wenn ich sie anschaue, ist jede einzelne ein Altar für sich. Manchmal lege ich eine davon – vielleicht eine Pfingstrose für die großen, emotionalen Momente – direkt auf meinen kleinen Platz. Es ist erstaunlich, wie viel Ruhe so ein winziger Aufbau ausstrahlt. Das leise Knistern der getrockneten Pfingstrosenblätter, wenn ich das Moleskine neben der brennenden Kerze aufschlage, ist für mich inzwischen das Signal: Jetzt bin ich bei mir.
Warum mein Altar auf ein Tablett umgezogen ist
Hier kommt der Punkt, der für mich alles verändert hat. Ich habe oft gelesen, dass man einen Altar niemals bewegen darf. Aber in meiner Wohnung fühlte sich ein fest installierter Altar im Wohnzimmer irgendwann an wie ein Fremdkörper. Er staubte ein, und Zwetschge hielt die Federn für Spielzeug. An einem Abend im März, als ich mich mal wieder überfordert fühlte, kam mir die Idee: Was, wenn der Altar beweglich ist?
Ich benutze jetzt ein schönes Holztablett. Wenn ich meine täglichen Übungen mache, meine Trommelreise starte oder einfach nur still sitze, hole ich es hervor. Es ist ein temporäres Ritual-Tablett. Danach verschwindet es wieder an seinen Platz im Regal. Das mag für manche nicht „richtig“ klingen, aber es hält die Energie in meiner Wohnung frisch. Es verhindert, dass das Ritual zur bloßen Dekoration erstarrt. Es ist jedes Mal eine bewusste Entscheidung, diesen Raum zu öffnen.
Ich habe in den letzten Monaten gelernt, dass Geduld lernen wenn spirituelle Fortschritte im Alltag auf sich warten lassen oft bedeutet, den Druck rauszunehmen – auch den Druck, wie ein Altar auszusehen hat. Manchmal besteht mein Altar auch nur aus einer einzelnen Anemone für Klarheit und meiner kleinen Messingglocke, die denselben hellen Ton hat wie die Glocke an meiner Ladentür.
Die tägliche Praxis: Ein tiefes Ausatmen am Bindetisch der Seele
Im zweiten Monat meines Programms, das war so um den März herum, gab es einen Moment, in dem gar nichts klappte. Ich saß vor meinem Tablett, hatte die Kerze angezündet und wollte eine Ahnenarbeit machen. Ich wollte Ingrid spüren. Aber da war nichts. Nur das Summen des Kühlschranks und das ferne Geräusch der Straßenbahn Linie 4. Ich fühlte mich albern. Ich dachte, ich hätte das alles nur erfunden, um den Schmerz über ihren Tod im März 2024 zu betäuben.
Ich wollte schon aufstehen und alles wegräumen. Aber dann fiel mein Blick auf die kleine Messingglocke am Rand des Altars. Ich habe sie nur ganz sacht berührt. Ein tiefes Ausatmen ließ meine Schultern sinken, sobald der Ton im Raum stand. In diesem Moment verstand ich: Der Altar muss nichts „produzieren“. Er ist nur der Rahmen. Er ist wie das Manschettenpapier um einen Strauß – er gibt den Blumen Halt, aber er ist nicht die Blume selbst.
Ich bin keine Heilerin und keine Schamanin mit Zertifikat. Ich bin nur eine Floristin, die versucht, den leeren Raum in sich wieder zu füllen. Wenn du selbst gerade anfängst, schau nicht auf die Hochglanz-Bilder auf Pinterest. Nimm das, was du hast. Ein altes Tablett, eine Tasse Wasser, eine Blume, die dich heute im Vorbeigehen angelächelt hat. Und wenn es sich mal schwer anfühlt, dann ist das okay. Falls du merkst, dass die Trauer oder die Überforderung zu groß werden, ist es immer richtig, sich professionelle Hilfe bei einem Therapeuten oder dem Hausarzt zu suchen. Eine spirituelle Ausbildung kann eine wunderbare Stütze sein, aber sie ersetzt keine medizinische Begleitung.
Oft hilft es auch, den physischen Raum um sich herum zu klären, bevor man den inneren Raum betritt. Ich mache das oft so, wie ich die energetische Reinigung von Räumen in meinem Blumenladen in Bremen angehe: mit einer klaren Absicht und vielleicht einem kleinen Zweig Eukalyptus. Am Ende ist ein Altar in einer kleinen Wohnung vor allem eines: ein Versprechen an dich selbst, dass du dir den Platz wert bist. Egal wie schief die Regale sind oder wie laut die Nachbarn im Treppenhaus poltern.
Es ist jetzt fast Nacht. Die Kerze auf meinem Tablett ist fast heruntergebrannt. Ich werde sie gleich löschen, das Tablett zurückstellen und morgen früh wieder mit den Händen in der Erde stehen. Aber das Gefühl, diesen kleinen Anker hier zu haben, das bleibt.
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